Gravedigger Goldenfield

Jag förstår, inte alla är bekväma med att hantera de odöda.

Smid denna runa, låt mig känna dess energi, och kanske kommer den att öppna dörren till mitt förflutna och kasta ljus över de mysterier du söker.

Men under det ruttna köttet och den kalla beröringen bär jag fortfarande resterna av min mänsklighet. Det är en börda jag bär med högtidlig stolthet.

Mitt syfte i detta odöda liv är att bringa lugn till de avlidna.

I en värld fylld av kaos ser jag till att de som faller får värdigheten av en fridfull vila, en sista tillflykt från tumultet.

Nåväl, hur mäter man välbefinnande när gränserna mellan liv och död har suddats ut?

Att vara odöd är ingen dans på rosor, men det gör en fascinerande existentiell gåta. Jag existerar, ja, men lever jag? Det är en fråga för filosoferna.

Om du vill ha hjälp från de döda måste du hjälpa dem först.

Det har varit min verklighet sedan mitt ödesdigra möte med Fleshmancers, som vävde sin morbida magi och lämnade mig i detta tillstånd.

Trots det mörka kort jag fått har jag funnit en märklig ro i min roll som dödgrävare.

Okej, det är nog bäst att du hoppas att jag inte kommer knackande på natten.

Som du vill. Mer mat för mig, antar jag.

Hjälp mig lägga några själar till ro, så kanske jag kan undvika att småäta.

Ingen frid för mig, åtminstone... de där kropparna är... frestande.

Letar du efter en gravplats? Jag har dödsbra erbjudanden.

Ja, faktiskt, jag har ett jobb åt dig.

Jobbet har hopat sig upp till ögonbrynen. Skulle behöva en hand.

Om du har magen för det, har jag arbete.

Inte nu, men vandra inte för långt bort.

Hittills, så bra. Kom tillbaka senare.

För nu är det under kontroll. Tack ändå.

Det finns ingen frid i döden om kroppen inte läggs till vila.

Kyrkogården är mitt domän, fylld med själar som har anförtrotts mig.

Jag försöker att inte ge efter för mina odöda impulser, men ibland är det lockande.

Det är monotont, ja, men det är också tröstande. Det ger en känsla av syfte och en förankring till de levandes värld när jag navigerar i detta eviga skärseld.

Den metodiska processen att gräva, den högtidliga handlingen av begravning—det är en cykel som resonerar med rytmen av skapelse och upplösning.

Föreställ dig detta: ditt hjärta tystnar, dina ådror kallnar, och ändå traskar du på, bunden till en existens som varken är liv eller död.

Minnen av mitt tidigare liv är som fragmenterade drömmar, undflyende och förvrängda. Ändå är jag nästan säker på att jag var en mystiker.

Det finns en rikedom av kunskap djupt inom mig, en förståelse för det arkaiska och eteriska som bara kan tillhöra en mystiker.

Men nu, efter att ha återfötts i denna odöda form, fyller till och med den enkla handlingen att röra vid hantverksbordet mig med obehag.

Jag ber dig, skapa en runa åt mig. Jag har receptet. Det är en runa som jag är säker på att jag var djupt bekant med.

Denna runa, Ärret, är mer än bara en intrikat symbol. Den är en nyckel, en port till mitt förflutna, ett ljus i dimman av bortglömda minnen.

Du kanske ser på mitt förfallande ansikte och ser en odöd monstruositet.

Jag förstår, inga hårda känslor. Mitt förflutna är trots allt ett mysterium.

De kallar mig Mortimer Gloomsworth, gravgrävaren i Gyllenfält. Det är ett dystert yrke, men ändå nödvändigt.

Sedan portalerna dök upp har staden sett ett inflöde av nykomlingar... och nya gravar.