Gravedigger Goldenfield

Lo entiendo, no todos se sienten cómodos tratando con los no muertos.

Fabrica esta runa, déjame sentir su energía y, tal vez, abra la puerta a mi pasado, arrojando luz sobre los misterios que buscas.

Pero debajo de la carne putrefacta y el tacto helado, todavía conservo los remanentes de mi humanidad. Es una carga que llevo con solemne orgullo.

Mi propósito en esta no-vida es traer tranquilidad a los difuntos.

En un mundo rebosante de caos, me aseguro de que quienes caen reciban la dignidad de un descanso pacífico, un santuario final ante el tumulto.

Bueno, ¿cómo se mide el bienestar cuando los límites entre la vida y la muerte se han difuminado?

Ser no muerto no es un paseo por el parque, pero sí que plantea un fascinante enigma existencial. Existo, sí, ¿pero vivo? Esa es una pregunta para los filósofos.

Si quieres ayuda de los muertos, primero tienes que ayudarlos tú.

Esa ha sido mi realidad desde mi fatídico encuentro con los Fleshmancers, que tejieron su magia mórbida y me dejaron en este estado.

A pesar de la mano oscura que me ha tocado, he encontrado una extraña calma en mi papel de sepulturero.

De acuerdo, más vale que reces para que no aparezca a medianoche.

Como quieras. Más comida para mí, supongo.

Ayúdame a poner algunas almas a descansar, y tal vez pueda evitar picar algo.

No hay paz para mí, al menos... esos cuerpos son... tentadores.

¿Buscas comprar una parcela? Tengo ofertas de muerte segura.

Sí, de hecho, tengo un trabajo para ti.

El trabajo se ha acumulado hasta mis ojos. Me vendría bien una mano.

Si tienes estómago para ello, tengo trabajo.

No ahora, pero no te alejes mucho.

Hasta ahora, todo bien. Vuelve más tarde.

Por ahora, lo tengo bajo control. Gracias de todos modos.

No hay paz en la muerte si el cuerpo no se pone a descansar.

El cementerio es mi dominio, lleno de almas que se me han confiado.

Intento no ceder a mis impulsos de no muerto, pero a veces son tentadores.

Es monótono, sí, pero también reconfortante. Me brinda un propósito y un lazo con el mundo de los vivos mientras navego por este eterno purgatorio.

El proceso metódico de cavar, el acto solemne del entierro: es un ciclo que resuena con el ritmo de la creación y la disolución.

Imagina esto: tu corazón se detiene, tus venas se enfrían y, aun así, sigues avanzando, atado a una existencia que no es ni vida ni muerte.

Los recuerdos de mi vida pasada son como sueños fragmentados, esquivos y distorsionados. Sin embargo, estoy casi seguro de que fui un Místico.

Hay una gran fuente de conocimiento en mi interior, una comprensión de lo arcano y lo etéreo que solo puede pertenecer a un Místico.

Pero ahora, tras renacer en esta forma de no muerto, incluso el mero acto de tocar la mesa de artesanía me causa molestia.

Te lo pido, créame una runa. Tengo la receta. Es una runa con la que, estoy seguro, estaba profundamente familiarizado.

Esta runa, la Cicatriz, es más que un símbolo intrincado. Es una llave, una puerta de entrada a mi pasado, un faro en la niebla de recuerdos olvidados.

Puede que mi aspecto en descomposición te haga ver a una monstruosidad no muerta.

Ya veo, no pasa nada. Mi pasado es un misterio, al fin y al cabo.

Me llaman Mortimer Gloomsworth, el sepulturero de Goldenfield. Es una ocupación sombría, pero esencial de todos modos.

Desde que aparecieron los portales, el pueblo ha visto una afluencia de recién llegados… y de nuevas tumbas.