廃屋

The house slumps beneath creeping vines and broken beams, as if the land itself is trying to swallow it whole.
家は這い寄るツタと壊れた梁の下で崩れかけており、まるで大地そのものがそれを丸ごと飲み込もうとしているかのようだ。

Wind whistles through shattered shutters, carrying whispers that don’t belong to the living.
砕けた雨戸の隙間を風が吹き抜け、生者のものではない囁きを運んでくる。

Rusted tools and cracked dishes still litter the floor, untouched since the night the hearth went cold.
錆びついた道具やひび割れた食器が今なお床に散らばっており、暖炉の火が消えたあの夜からずっと手つかずのままだ。

Some say bandits claimed it, others swear the woods did — either way, no one calls it home.
ある者は盗賊が奪ったと言い、またある者は森が奪ったと誓う――いずれにせよ、誰もここを我が家とは呼ばない。

Now it stands as a carcass of a dwelling, a warning nailed into the earth: in Kwalat, even stone and timber can die.
今やその家は住まいの亡骸としてそこにあり、大地に打ち付けられた警告となっている。クワラトでは、石や木材ですら死にうるのだ。