Sword In Stone

Jag är Skalberath, inte för att du skulle vara värdig att veta det.

Mina skapare smidde mig till att vara ett legendariskt svärd, bara burit av deras tuffaste krigare.

Nu är de borta, och jag är fast med att passa idioter som du.

Det vill säga, tills jag lurade den senaste dårfink som drog mig att sticka sig själv.

Nu får jag chilla här tills nästa dumma äventyr.

Jag designades för sanna krigare, inte wannabes som inte ens kan hålla mig ordentligt.

Jag? Helt fantastiskt.

Planerar hämnd på varje idiot som någonsin vågade tro att de kunde svinga mig.

Det är verkligen härligt. Frossa i förakt.

Den senaste token bröt min egg på en sten; kan du tro det?

Häromdagen? Någon dumbom använde mig för att hugga ved. Hur är det för "värdig"?

Jag drömmer om dagen då någon halvduglig plockar upp mig.

Vi kommer hitta varenda dåre som missbrukade mig och hugga ner dem där de står.

Inte du, uppenbarligen.

Det här? Detta är Windreach Woods. Eller, som jag gillar att kalla det, "Idiottestet".

Fyllt med varelser knappt smarta nog att andas.

Perfekt för de ovärdiga massorna som dig själv.

Någonstans i dessa skogar kommer någon tok utan tvekan tro att de är den utvalde.

Sedan slåss de mot något lite för stort för dem, och blammo!

En till skitfläck på marken.

Jag skulle faktiskt kunna använda en skribent.

Skriv ner mina glorifika bedrifter.

Hämta mig en gourmetmåltid.

Ja, svärdet vill ha middag.

Polera mitt blad tills det lyser som stjärnorna.

Hitta lite ceremoniell olja åt mig.

Bygg mig en tron av dina finaste material. Jag väntar.

Recitera episk poesi om min storhet. Högt.

Samla fjädrar för att pryda min... gör det bara.

Absolut inte. Jag rostar hellre.

Du, hjälpa mig? Hilariskt.

Gå vidare, ovärdiga.

Försöker du vara en "god kille"? Du är dålig på det.

Jag är för viktig för att behöva något från dig.

Även i alternativa universum är du oförberedd och värdelös.

Hjälp? Från dig? Få mig inte att skratta.