Sword In Stone
Dialog
Oh großartig, noch ein 'Held'.
Fass mich an und ich verklage dich.
Du nennst dich selbst würdig?
Sieh nur, wer sich für etwas Besonderes hält.
Tritt zurück, Sterblicher.
Halt deine schmutzigen Hände von mir fern.
Verdammt, versuch's doch.
Wischst du dir mit diesen Händen den Hintern ab?
Ich bin Skalberath, nicht dass du es wert wärst, das zu wissen.
Meine Schöpfer haben mich zu einer legendären Klinge geschmiedet, die nur von ihren härtesten Kriegern geführt werden sollte.
Jetzt sind sie weg, und ich sitze hier fest und darf mich mit Volltrotteln wie dir abgeben.
Zumindest bis ich den letzten Wichser, der mich zog, dazu gebracht habe, sich selbst zu erstechen.
Jetzt kann ich hier chillen, bis das nächste dumme Abenteuer ansteht.
Ich wurde für wahre Krieger entworfen, nicht für Möchtegerns, die mich nicht mal richtig halten können.
Ich? Einfach fantastisch.
Ich plane Rache an jedem Idioten, der jemals dachte, er könnte mich führen.
Es ist wirklich herrlich. Ich suhle mich in Verachtung.
Der letzte Trottel hat meine Klinge an einem Felsen ruiniert; kannst du das glauben?
Und neulich? Ein Naivling hat mich benutzt, um Feuerholz zu hacken. So viel zum Thema "würdig".
Ich träume von dem Tag, an dem mich mal jemand halbwegs Kompetentes aufhebt.
Wir werden jeden einzelnen Trottel finden, der mich missbraucht hat, und sie niedermachen, wo sie stehen.
Natürlich nicht dich.
Das hier? Das sind die Windreach-Wälder. Oder, wie ich es nenne, der "Idiotentest.
Voller Kreaturen, die gerade schlau genug sind, um zu atmen.
Perfekt für die unwürdige Masse wie dich.
Irgendwo in diesen Wäldern wird garantiert irgendein Tölpel glauben, er sei der Auserwählte.
Dann kämpfen sie gegen etwas, das eine Nummer zu groß für sie ist, und bumm!
Noch ein Scheißfleck auf dem Boden.
Eigentlich könnte ich einen Schreiberling gebrauchen.
Schreib meine glorreichen Taten nieder.
Hol mir ein Gourmetmahl.
Ja, das Schwert will zu Abend essen.
Poliere meine Klinge, bis sie wie die Sterne glänzt.
Besorg mir etwas Zeremonienöl.
Bau mir einen Thron aus deinen edelsten Materialien. Ich warte.
Trage epische Gedichte über meine Großartigkeit vor. Laut.
Sammle Federn, um mein... ach, mach es einfach.
Auf keinen Fall. Da roste ich lieber.
Du, mir helfen? Lächerlich.
Geh weiter, Unwürdiger.
Versuchst du, ein "Guter" zu sein? Du bist schlecht darin.
Ich bin zu wichtig, um irgendetwas von dir zu brauchen.
Selbst in alternativen Universen bist du unvorbereitet und nutzlos.
Hilfe? Von dir? Mach dich nicht lächerlich.